LA MONTAÑA DE MAILLOL

La veo al entrar. Ocupa el centro del Hall del Museo de Ceret. Es una mujer. Está desnuda, pero no transmite erotismo sino fuerza. Es la tierra. Es eterna como las montañas.

La rodeo, la miro desde todos los ángulos posibles, descubro que tiene grabados graffitis en los brazos y en las piernas, las marcas que deja la vida en la calle, aunque sea en las Tullerias de París, que es en donde vive. Sí, son cosas normales, a las montañas de piedra también les pasa.

Ella es de bronce, reposa en una base trapezoidal. Emerge de ella. Una de sus piernas aún está atrapada, no se quiere desprender del centro de la tierra a la que pertenece. Su mano derecha señala ese vínculo y la sustenta en el exterior, aguanta el peso de su torso, de sus pechos fecundos y hermosos permitiendo un apoyo relajado casi innecesario  a la otra pierna, la que mira al futuro, la que casi es rozada por un codo tímido que al final opta por conducir displicente  su antebrazo y  su mano hacia la cabeza. Ésta, divertida, enseña cuatro dedos escondiendo el pulgar, formando una cresta, confundiéndose con su pelo al viento que como pasa siempre en las montañas sopla muy fuerte en la cima.

Deseo tocarla, deslizar las yemas de los dedos por su contorno pulido y fino. No lo hago, si estuviera en la calle sí, pero no en un museo, no me atrevo, quizás por respeto, no sé. Me separo un poco de ella y resigo sus formas en el aire con un dedo, una vez, otra, y otra.

La gente me mira, no entienden por qué dibujo emes en el cielo. No me importa, yo sigo: Maillol. Mundo. Mujer. Madre. Montaña…

 

Petit Piton (iaq) y Gros Piton (der)
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