Estoy poeta (diferentes maneras de estar sobre la tierra). Begoña Abad

Aprendo cada día a desaprenderme.

No soy lo que tú ves ni lo que piensas de mi.

Ni soy lo que digo o pienso.

No hagas el esfuerzo de etiquetarme

No soy nada de eso.

Haz silencio.

Eso somos.

 

Begoña Abad es una escritora de cuentos y poeta que nació en 1952 en Villanasur del río Oca (Burgos) y vive en Logroño. Durante cincuenta años vivió una vida que —ha explicado— «no era la suya», dedicándose a cuidar a su marido y sus hijos y a hacer cosas útiles que era lo en que aquel tiempo la historia reservaba a las mujeres. También a esa edad se independizó económicamente trabajando en la portería de un edificio en Logroño. Encontró en la poesía su refugio. «Soy una abridora humilde de puertas y de almas».

Ha escrito: Begoña en ciernes , La medida de mi madre, Cómo aprender a volar y Estoy poeta.

Ha publicado diversos poemarios y su poesía ha sido incluida en diversas antologías y revistas. Ha participado en varios de los encuentros poéticos Voces de extremo en Moguer y Logroño, y fue durante ocho años vicepresidenta del Ateneo Riojano de Logroño.

Debería haberme aflojado

la conciencia

no tengo edad para

estrecheces

ni para el insomnio que

me produce la injusticia.

 

Debería vestirme de mayor

y cuidar no me contagien

la alegría

los que aún la conservan.

 

Debería hacerme un seguro

por si vivo lo suficiente

a pesar de tragar tanto

veneno.

 

Debería dejar de hacer

el amor

no vayan mis nietos

a descubrirme

y me pidan consejo.

 

Debería dejar la pancarta

de oponerme

al sistema por sistema

y a sus aberraciones.

 

Debería hacerme cómplice

de los que ganan

para comer con ellos

la sopa boba

en lugar de hacerme

una de sobre.

 

Debería dejar de escribir

poemas

que nunca verán la luz

en Hiperión

ni estarán en la lista

de los elegidos.

 

Pero dejar estas cosas,

ahora que empiezan

a gustarme,

me jode tanto…

 

El otro día conocí su poesía por casualidad, buscando información, leyendo un cuento. Pero no sé porqué estoy explicando nada. Mejor que siga hablando ella.

 

No necesito un hijo que me quiera,
ni que sea feliz, ni hermoso,
ni que triunfe y me sonría,
ni un hijo que me cuide,
me proteja, me tutele.
Necesito, simplemente,
un hijo que me sobreviva
y al que poder amar hasta el final.
Si me faltara,
¿qué haría yo con tanto amor
como me crece para él
cada mañana?

 

Y una frase de ella:

Para aprender a amar hay que nacer muchas veces.