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Durante más de cinco años he estado escribiendo una entrada semanal en este blog. Cada miércoles. Nunca fallaba, ni durante las vacaciones, ni cuando estaba enferma, ni durante los viajes.

He escrito desde Creta, desde La India, desde Albania, desde  montañas y playas. Durante el primer confinamiento escribí acerca de personas que vivieron encerradas y que la inspiración no les abandonó, sino que pudo incentivarlos.

Pero hace poco, un día al despertar no supe qué escribir. Intenté seguir hablando sobre las cosas que me gustan y que me emocionan, sin pretensiones, como siempre, de una manera escueta, abriendo pequeñas ventanas para que puedan entrar las ideas mezcladas con el aire. Pero nada. Solo podía mirar al techo.

Y me pregunté para qué o quién debía de seguir haciéndolo, ¿tenía algún sentido?. Porque un blog no deja de ser como disparar a ciegas, nunca sabes en donde impactará tu escrito, ni tan siquiera si de verdad lo leerá alguien. ¿Valía la pena?

No sé qué ha pasado, quizás nada, pero hoy he deseado volver al blog y aquí estoy. La situación externa no ha cambiado, incluso en el sitio mágico en donde casi siempre escribo sigo obligada a llevar mascarilla.

No hace falta entender. Quizás uno siempre escribe para sí mismo. Qué más da.

Volar dentro del agua. Clione Limacina

Aunque pertenece al género de las babosas a la Clione Limacina se le llama Ángel del mar. Su tamaño es de unos pocos centímetros y habita en las aguas gélidas del Océano Ártico alimentándose de diminutos caracoles marinos ,

Su forma transparente permite ver sus colores internos amarillo y rosa. Tiene tentáculos y dos pequeñas alas que le permiten desplazarse como si volara dentro del agua.

Cuando dos ángeles del mar se encuentran para aparearse nadan el uno junto al otro realizando un baile de cortejo en donde extienden sus alas, luego sacan sus órganos reproductores y se adhieren al cuerpo de su pareja durante más de cuatro horas. Esta unión es tan fuerte que deja cicatrices en sus cuerpos.

Mientras nadan juntos con sus cuatro alas, pueden comer e incluso capturar presas. Para separarse tienen que moverse en espiral.

Son seres hermafroditas, a la vez masculinos y femeninos. Empiezan siendo machos y desarrollan órganos femeninos cuando llegan a la edad adulta.

No solo son hermosos. Son pura poesía.

El Ángel Ángel

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.La tierra, nada.

Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.

Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.

( Rafael Alberti. Sobre los ángeles, 1928)

Henri Rousseau y Jean Jacques Rousseau. Mano a mano

Un paseo con Jean Jacques  (1712-1778), el escritor y filósofo; y con Henri (1844-1910) el pintor. Ambos enamorados de la naturaleza y de la libertad.

Los flamencos (H. Rousseau)

» Hay un libro abierto siempre para todos los ojos: la naturaleza». J.J. Jacques Rousseau.

Para celebrar el bebé (H. Rousseau)

 «La única costumbre que hay que enseñar a los niños es que no se sometan a ninguna». (J.J. Rousseau)

Vista de Malakoff (H. Rousseau).

Las ciudades son el abismo de la especie humana. (J.J. Rousseau)

El encanto (Henri Rousseau)

Si quitáis de los corazones el amor a lo bello, quitareis todo el encanto de vivir. ((J.J. Rousseau)

La selva y el hombre (H. Rousseau)

«El hombre es bueno por naturaleza es la sociedad quien lo corrompe» (J.J. Rousseau)

Mujer paseando en bosque exótico (H.Rousseau)

«Ser adulto es estar solo». (J.J. Rousseau)

Niño en las rocas (H. Rousseau)

La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras. (J.J. Rousseau).

El sueño (H. Rousseau)

«Renunciar a nuestra libertad es renunciar a nuestra calidad de hombres, y con esto a todos los deberes de la humanidad». (J.J. Rousseau).

 

Henri, un pintor, aduanero de oficio, que no vendió su primer cuadro hasta los 62 años. Reproducía paisajes exóticos aunque nunca había viajado y que pintaba como un niño. Se le considera uno de los máximos exponentes  de la pintura Naif.

Jean Jacques, un filósofo, escritor, pedagogo, naturalista que creía en la bondad del ser humano y en la importancia de educar a los niños con naturalidad sin considerarlos pequeños adultos.

Guillaume Apollinaire escribió un poema para el pintor en una servilleta durante una cena:

¿Recuerdas Rosseau, el paisaje azteca,

las selvas donde crecen los bananos y los mangos,

los simios derramando la sangre de las sandías,

y el rubio emperador muerto allá abajo?

J. J. Rousseau decía en «Las confesiones»:

«El andar tiene para mi algo que me anima y aviva mis ideas; cuando estoy quieto apenas puedo discurrir: es preciso que mi cuerpo esté en movimiento para que se mueva mi espíritu. La vida del campo, la sucesión de espectáculos agradables…»

 

Si los dos hubieran coincidido en el tiempo seguro que se habrían entendido muy bien.

 

El país de los 800.000 búnkeres

Albania es un país pequeño, tiene 28.748 kilómetros cuadrados ( menos que Catalunya), tres millones de habitantes y casi 800.000 búnkeres, uno por cada cuatro personas.

Al estar situado en un punto estratégico de Europa (está bañado por el mar Jónico y por el Adriático) ha sido objeto de deseo de Ilirios, griegos, romanos, bizantinos, visigodos, hunos, ostrogos, otomanos, entre otros.

Después de la Segunda Guerra mundial, en 1944  subió al poder el dictador Enver Hoxha que lo gobernó con un régimen totalitarista y mano de hierro hasta su muerte en 1985. Él fue quien construyó los búnkeres, tenía miedo de que los invadieran los países vecinos. Albania tiene fronteras con Montenegro, Kosovo, Macedonia del Norte y Grecia. Nunca los invadieron, pero los  búnkeres aún está ahí, por todas partes. Hoy lucen reconvertidos en hamburgueserías, almacenes, anuncios publicitarios, etc… Mucha gente tiene uno en su jardín. 

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Albania ahora es un país que empieza a despertar del sueño comunista. En 2009 pidió ingresar en la UE, pero aún hay muchas cosas que hacer.

El nuevo gobierno insiste en preservar la memoria de lo que pasó durante la dictadura. Una de las visitas recomendables para entender el pasado y por consiguiente la situación actual es visitar uno de los búnkeres del centro de la capital: Tirana, reconvertido en museo. Allí se puede imaginar lo que fue la represión.

 

Son también interesantes  las frases que decoran casi todas las paredes.

La primera del dictador Enver Hoxha, a modo de recuerdo de otros tiempos:

«El pueblo de la República de Albania está cerrado a enemigos, espías, hippies y otros vagabundos». Enver Hoxha.

Muchas relacionadas con la memoria:

«Nosotros somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos. Sin memoria no existimos, y sin responsabilidad quizás no merecemos existir». José Saramago.

«La memoria no es lo que recordamos sino lo que nos recuerda. La memoria es un regalo que nunca deja de pasar». Octavio Paz.

«La memoria es el tesoro y el guardián de todas las cosas». Ciceron.

«El progreso depende de la habilidad de recordar . Los que no pueden recordar el pasado están condenados a repetirlo». George Santayana.

Hay una de Borges que me encanta:

«Somos nuestra memoria, somos este museo quimérico de formas inconstantes, este montón de espejos rotos». JL Borges.

Y otra de Teresa de Calcuta (albanesa de corazón) que impresiona en su simplicidad:

«El mal echa raíces cuando un hombre comienza a pensar que es mejor que otros». Teresa de Calcuta.

 

Los búnkeres nunca se usaron para defensa, pero hay quien se ha construido un refugio en ellos desde donde se puede ver el cielo y soñar. 

 

Nueve camellos pasando por el ojo de una aguja. Willard Wigan

Willard Wigan (Birmingham, 1957) es un escultor de obras prácticamente invisibles para el ojo humano que solo pueden apreciarse mediante lupas o microscopios. 

Las realiza con bisturíes quirúrgicos e instrumentos de alta potencia óptica, ha aprendido a trabajar entre latido y latido del corazón, aguantando la respiración para evitar cualquier movimiento.

El Taj Mahal sobre la cabeza de un alfiler, La Última Cena dentro del ojo de una aguja, la Estatua de la Libertad, un tigre de Bengala, son algunas de sus obras más famosas.

Durante meses, con una precisión asombrosa esculpe hasta los más mínimos detalles demostrando su teoría de que las cosas pequeñas pueden ser las más grandes.

Todo comenzó en el colegio cuando los profesores le decían que no haría nada, que sería un fracasado. No entendía ese mundo porque para él la «Nada» no existía, la «Nada» siempre era algo, así que se escapaba de clase y se escondía en el cobertizo de su casa. Allí descubrió a las hormigas que iban y venían por el suelo y decidió hacerles la vida más fácil construyendo para ellas muebles, balancines, sombreros… Así todo empezó a cobrar sentido.

Su obra es lo opuesto a la monumentalidad, es un mundo diminuto, propio de cuentos. Es Nanofantasía.

Usa como materiales filamentos de su propia camisa, fibras de osito de peluche, esquirlas de vidrio, alas de mosca. No utiliza pegamento, encaja las piezas por fricción o con hilos de tela de araña (altamente resistentes) 

Para él lo más difícil es mantener las manos casi inmóviles para no estropear la obra. Trabaja de madrugada evitando cualquier ruido externo, en un estado de meditación con una respiración y un ritmo cardíaco que ha aprendido a controlar.

«Perseverancia y dedicación. Si una cosa sale mal al principio, como así será, sigue intentándolo».

 

 

 

 

 

Algas

Algas como fuente de vida, dadoras de oxígeno, alimento y medicación. Algas que conducen a la muerte, la Caulerpa y el Sargazo. Algas como cabellos de sirena, como serpientes marinas, en la poesía.

Crepúsculo

de Alfonsina Storni

El mar inmóvil,
desprendido de sus mandíbulas,
exhala un alma nueva.

No tiene fondo,
buques hundidos,
almas, abrazadas
a sus algas.

Recién nacido,
la cara de Dios,
pálida,
lo mira.

Buques no lo escribieron.
Hombres no lo descifraron.
Peces no lo pudrieron.

Viento

de Octavio Paz

Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.
Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.
Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje.

 

Estados de ánimo

de Mario Benedetti.

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas
unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano
a veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces
sereno en mi confianza
confiado en que una tarde
te acerques y te mires
te mires al mirarme.

Casida de la muchacha dorada.

de Federico García Lorca.

 

La muchacha dorada

se bañaba en el agua

y el agua se doraba.

Las algas y las ramas

en sombra la asombraban 

y el ruiseñor cantaba 

por la muchacha blanca…

 

«Como dice el proverbio: El pez no vive en el agua clara. Son las algas las que le permiten desarrollarse plenamente hasta su madurez».

Yamamoto Tsunetomo.

 

 

 

 

 

Números redondos

Hoy es mi cumpleaños. Desde hace tiempo cada miércoles publico una entrada en este blog, pero este miércoles no es uno de tantos, hoy coincide con mi aniversario. Cumplo uno de esos números redondos que fastidian, pero que en el fondo no están mal, y me hacía ilusión celebrarlo aquí, hacerme una autominifiestanosorpresa y regalar, regalarme cosas que me gustan, cosas sin importancia, pero que alegran los días. Hay muchas, pero como el título va de números voy a poner seis.

Las parras que dan sombra, fruta, vino y que además son mis tocayas.

Los animales que veo cuando no me espero y que siempre me hacen gritar de emoción.

El color naranja que es el de mi reloj y hace que odie los relojes un poco menos.

Los campos de lavanda que siempre florecen en julio, entre mi santo y mi cumpleaños.

Las manos en las pinturas flamencas. Y las mías que no se corresponden con mi edad, a la vista de cualquiera podrían parecer demasiado viejas, quizás no muy hermosas, pero que han vivido intensamente, han amado, han trabajado, han pintado y han escrito.

Y una frase de Maurice Chevalier que me encanta: 

«La vejez no es tan mala si tenemos en cuenta la alternativa».

 

 

 

Equilibrios

Paz  es el equilibrio perfecto en un mundo lleno de piedras blancas y negras.

Paz es El arma anudada que se expone frente al edificio de Las Naciones Unidas en New York como tributo a John Lennon.

Paz es el Monumento a los niños en un parque de Hirosima. En recuerdo de Sadako Sasaki muerta de leucemia.

Paz es una sirena guiada por un delfín en Baja California.

 

Paz es Gloria Fuertes:

 «Si todos los políticos
se hicieran pacifistas
vendría la paz.»
«Que no vuelva a haber otra guerra,
pero si la hubiera,
¡Que todos los soldados
se declaren en huelga».
«La libertad no es tener un buen amo,
sino no tener ninguno.»
«Mi partido es la Paz.
Yo soy su líder.
No pido votos,
pìdo botas para los descalzos
-que todavía hay muchos-«

Paz es Rafael Alberti:

«¡Paz, paz, paz! Paz luminosa.
Una vida de armonía
sobre una tierra dichosa.»
«Paz sin fin, paz verdadera.
Paz que al alba se levante
y a la noche no se muera.»

Paz es:

 

 

HIPNOTIZAR TIBURONES

No hace falta que mires fijamente, tan sólo déjate llevar por las imágenes y la música.

Da que pensar. Sientes cómo los dos seres confían totalmente el uno en el otro, cómo se entregan de la misma manera porque saben que en esa confianza no existe el peligro.

Lo hace una mujer, aunque eso no creo que importe demasiado.

He visto este vídeo muchas veces, y no sé bien por qué, pero siempre me emociona. Qué maravilloso sería poder conectar así con todo lo que nos rodea. 

 

 

 

EL LIBRO ROJO DE C.G.JUNG

Conocía su existencia desde hacía tiempo, pero fue al tenerlo entre las manos (un facsímil traducido al castellano) cuando quedé atrapada por él. No se parece a ningún otro libro moderno, es más bien un códice medieval, un Beato, por su contenido y por sus proporciones.

Es un manuscrito único, escrito con letras góticas en alemán por la mano de C.G.Jung (1875-1961)  y contiene imágenes simbólicas y dibujos místicos ideados y coloreados por él.

Jung lo escribió entre 1914-1930 después de la ruptura definitiva con Sigmund Freud. En él está contenida toda su filosofía y el núcleo de sus obras posteriores. El manuscrito permaneció guardado en un banco suizo hasta 2009 año en el que sus herederos permitieron su difusión. 

 

El libro fue el producto de una técnica de autoconocimiento que él ideó. Una confrontación voluntaria con el inconsciente que denominó “imaginación activa”. Encontró un conocimiento oculto en el estado de semi- vigilia, en el periodo que antecede al sueño . Las fantasías que se le presentaban las iba escribiendo en libros más pequeños (los libros negros) hasta que eran añadidas junto con los dibujos de las imágenes que se le aparecían al libro rojo. Siempre lo hacía por la noche “que es cuando la libido se recoge y mira hacia dentro”.

En ese estado crepuscular (de duerme vela) Jung veía serpientes negras, enroscadas, erectas, coronadas. También a Filemón que representaba la sabiduría absoluta y el  poder supremo, y a Salomé (el ánima).

Decía que existe un conocimiento que tenemos programado en el inconsciente que nos permite ver imágenes que no pertenecen a nuestra experiencia y que ese es el camino iniciático de los sueños.

Lo dio por concluido cuando descubrió la alquimia según sus propias palabras, como explica en su epílogo, que al igual que su libro acaba en una frase confusa que parece sin terminar.

El epílogo es la única parte del libro que está escrita en caligrafía actual. Dice así:

1959.

He trabajado en este libro durante 16 años. En 1930 el conocimiento de la alquimia me apartó de él. El comienzo del fin sucedió en 1928 cuando Richard Wilhelm me envió el texto «La «Flor de Oro«, un tratado de alquimia. Entonces  el contenido de este libro halló el camino a la realidad y ya no pude seguir trabajando en él. Al observador superficial le parecerá una locura. De hecho se hubiera convertido en una locura si yo no hubiera podido captar la avasalladora fuerza de las experiencias originarias. Con la ayuda de la alquimia pude finalmente ordenarlas en un todo. Siempre supe que aquellas experiencias contenían algo precioso y, por eso, no supe hacer nada mejor que ponerlas por escrito en un libro «precioso», es decir, valioso, y pintar las imágenes que surgían al revivirlas tan bien como fuera posible. Sé cuán espantosamente inadecuada fue esta empresa, pero a pesar del mucho trabajo y distracciones permanecí fiel a ella, aun cuando otra / posibilidad nunca…

El libro manuscrito original está encuadernado en cuero rojo. Consta de 205 páginas y 81 ilustraciones y tiene unas medidas de: 40 cm x 30 cm.

Desde su publicación muchos autores están intentando descifrarlo. Destaca: «El libro rojo de Jung: claves para la comprensión de una obra inexplicable» de Bernardo Nante.

Cada día antes de irme a dormir lo miro un rato. No lo entiendo, pero no me importa, espero que inspire y guíe mis sueños.